Carta abierta a mi padrastro

Me salió un padrastro !!! (También llamado uñero)

Pero que nadie piense que mi madre se casó con otro hombre rico del cual heredaré su inmensa fortuna y que nadie piense que hay alguien por ahí que quiere que firme algún papelajo para entregarme en adopción, NO, aunque en este punto debo decir que cuántas madres quisieran tenerme para sí como hijo, pero NO!!!.

El padrastro que me salió está situado en el dedo gordo de mi mano derecha y más que padrastro yo diría que es una putada porque duele muuuuuuuuuuuuuuuuucho, sangra y cada vez que lo rozo con algo es como si estuviese en un gran planetario viendo todo tipo de estrellas y planetas.

Pero es que no entiendo la finalidad de ese nuevo amigo que me acompaña allá donde voy y que cada pocos minutos me recuerda que existe. Si dijésemos que es algo que hay que sufrir para luego tener una recompensa lo entendería, pero es que esto es sufrir por sufrir y para que, al final, nadie te lo agradezca.

Querido padrastro: Te ruego encarecidamente me dejes vivir igual de bien que vivía antes de que aparecieses en mi vida y te ruego que dejes de hacer el mal porque nadie te lo agradecerá. Te doy 24 horas para salgas de mi vida o sino tendrás que vértelas con un buen bote de agua oxigenada y con una dosis de tortura a base de Terramicina.

Déjame vivir!!! (Hijo de....)

Pre-verano

Parece que fué ayer cuando, a través de este mismo blog, me quejaba amargamente de lo que me venía por delante tras el cambio horario que nos hace pasar de golpe del verano al crudo invierno y hoy me veo en la misma situación, pero al revés, con más luz, más calor (poco más), más planes de cara al futuro, más optimismo porque es inminitente la llegada de la época que más me gusta del año: el pre-verano.

El pre-verano, como su propio nombre indica, se refiere a esa época en la que la temperatura empieza a subir, las terrazas comienzan a surgir espontáneamente por las calles, las mangas se van acortando poco a poco y las conversaciones se van centrando más en planes estivales que en rutinas invernales a la vez que las pieles empiezan a tostarse

En el pre-verano se celebran las comuniones. Todas las comuniones, y no se por qué, se celebran en Mayo. Todas...menos la mía, que la celebré en la intimidad familiar a mediados de agosto en una pequeñita capilla (la del Sanatorio Marítimo) y luego la festejamos en la Cafetería Auseva, que tenía un salón muy coquetuelo para este tipo de eventos en la planta baja de su local del Paseo de Begoña. Yo, por inmensa suerte, iba vestido normal (sin galones ni medallas) y portaba orgulloso mi más preciado torfeo de aquel día: Un llaverito que era un bote de Colón en miniatura que para darle más credibilidad rellené de detergente que encontré por casa.

Pero merece especial atención pararse a recordar esos regalos que se suelen dar en esas fechas señaladas y que, francamente, no hay por donde pillarlos. Me refiero a toda esa serie de productos nacarados mezclados con letras doradas que salen a relucir en estos días. Esos díarios forrados en una telilla brillante que si les pasas la uña hacen un sonido así como "rrrikki rrrikkii, fris fris", esos recordatorios en los que sale el protagonista en cuestión mirando al cielo y con un fondo nebuloso y, como no, ese boligrafo plateado que llevaba un reloj digital incorporado con un botoncillo al que si pulsabas una vez te reflejaba la fecha y si lo pulsabas una segunda vez te mostraba los segundos. Una maravilla de la técnica con utilidad sin límites y que iba metido en un estuche también forrado con esa telilla de "fris, fris" de la que antes hablamos.

Y es que, ¿A quién se le ocurriría por primera vez la utilización del nácar como producto regalable?. En fin...a disfrutar del pre-verano!!!!

Tócala de nuevo...

Hoy estuve escuchando una entrevista en la radio a Pepe Colubi y me tiró dos mitos por el suelo de golpe y porrazo y garantizando que ambos eran fruto de una maldita leyenda urbana.

Resulta que parece ser que la famosísima frase "Tócala de nuevo, Sam" de la película "Casablanca" jamás fué pronunciada en dicha peli. Yo aún discrepo hasta el punto que la volveré a ver en el momento que pueda para si ver este "tal Colubi" tiene razón en lo que dice. Me temo que sí, que la tiene y en caso de ser así me quito el sombrero ante semejante leyenda sólo comparable a la de ricky Martin y el perrito.

Sin salir de las frases míticas, otra que jamás se pronunció y que coincide con el título del último libro de este ovetense es "Pechos fuera" que, al menos yo, atribuía a Afrodita A, amiguina de Mazinger Z y que utilizaba sus senos como armas defensivas a modo de proyectiles contra sus peores enemigos (vease la imagen adjunta).

Y porque tuve que dejar de escuchar la interesante entrevista, porque sino me dice que también son leyendas urbanas algunas frases como "¿Por qué no te callas?" o "Váyase Señor González".

El Flequi

Pudiera parecer que este vídeo que os pongo a continuación es fruto del oportunismo mediático y que lo pongo sólo porque el lunes y el martes estuve pegado a la tele viendo la vida de Marisol, pero...nada más lejos de la realidad.

Este vídeo lo pongo como un homenaje a uno de los secundarios más importantes que tuvo el cine español: José María Tasso, más conocido como El Flequi

Es el que sale en el centro de los chicos que corean a Marisol y que, de vez en cuando, da un paso adelante. El Flequi nunca llegó a tener un papel protagonista importante pero sí apareció en más de tropecientas películas de gran renombre.

Acabó sus días en León hace ya más de seis años y con el cariño de sus cinco hijos y de muchísimos españoles que le recordamos, como siempre recordaré lo muchísimo que me reí con un amigo mío que le imita a la perfección.

Disfrutad...

La quiosquera de mi barrio

En todo barrio que se precie hay un quiosco para poder comprar la prensa, alguna revistilla del cuore, regalices rojos y negros y chicle de clorofila. Un sitio que abre de sol a sol en el que gastar esas monedillas sueltas que te quedan en el fondo del pantalón y en el que comentar con el quiosquero el partido de fútbol del equipo de tu ciudad...aunque no te guste el fútbol.

Pero a todos esos valores, en el quiosco de mi barrio tengo que añadir los "chascarrillos" que la quiosquera (pareja del quiosquero) cuenta todos los santos días. Y es que no pasa ni un sólo día sin tener que escuchar el chistecillo de turno de la discípula de Arévalo. Todos los días del año, compres la publicación que compres y al entregártela previa petición te cae un chiste. Un chite relacionado sobre alguna de las noticias que salen en la portada de ese día. Y no es un chiste que puedas ir corriendo a casa a contárselo a tu familia ni que lo puedas soltar en una reunión de amigos. Es un chiste de la categoría de malejo y con el que te ves obligado a reirte de la manera más forzada posible para que la chica no se vea inmersa en la soledad de la desilusión.

Yo, tras muchos años de inversiones en el lugar, llegué a la conclusión que ella se encierra en su quiosco a las cuatro de la mañana, se lee todos los periódicos del día y desarrolla una serie de chistes para su público que ansioso espera en la puerta para comprar la prensa diaria, aunque para chistecillo el de mi ex-peluquero que cada vez que iba le preguntaba por educación aquello de "Qué tal?" y el siempre me respondía "Aquí, viviendo por los pelos". En fin...

Cambiando de tema. Esta mañana he recibido en este blog la visita 2000. Una visita que llegó desde la provincia de Burgos y a la que estoy tan agradecido como a las 1999 anteriores. Espero que pronto celebremos la visita 3000 y la 5000 y la 10000 y la.... A todos y todas, MUCHÍSIMAS GRACIAS!!!!!

Pudor "The Film"

Hoy me tocó madrugar. Desconozco el motivo, pero probablemente algo tenga que ver el hecho de que ayer me acosté bastante temprano y uno que duerme lo justito, pues...

Pero nada más levantarme hago dos reflexiones que me dispongo a compartir con vosotros, admirados/as seguidores/as.

Reflexión "Güan": Por suerte o por desgracia, al despertar y encender la TV para entretenerme un ratillo mientras el resto de mi familia, como es lógico dormía, me encuentro con una maratón de episodios de "Al Salir de Clase". Esa serie ejerce sobre mi persona un efecto paralizador e hipnotizante que no permite que cambie de canal en busca de mejores influencias ni permite que me levante a hacer algo más productivo como recoger la cocina. Pero mi reflexión al respecto es lo malísima que era esa cuna de actores que luego triunfaron en el cine español y lo mucho que me gustaba. En fin...no se puede ser perfecto.

Reflexión "Chú": Pero lo de antes, por muy malo que pudiera parecer no es nada comparado con "Pudor", la película que ayer se me ocurrió alquilar en el videoclub para hacer más amena mi semisolitaria noche de sábado. Debo decir que tenía curiosidad por ver la peli porque se había rodado íntegramente en Gijón y porque unos amigos hacían de extras pero mejor me hubiese dejado la curiosidad en casita y hubiese dedicado mi curiosidad a investigar sobre los protozoos, porque puedo garantizar y garantizo que es la peor película que jamás vi y jamás veré (imposible superar). Es un auténtico PEÑAZO con un guión patético y como la veas en un momento "depre" date por jodido. A partir de ahora, cuando esté viendo o leyendo algo que no me guste, me acordaré de esta peli para comparar y pensar "nada es tan horrible como Pudor". Si es que ayer mejor me hubiese dedicado a qué se yo...a hacer macramé que por lo menos me ganaba un macetero.

Pidiéndoos perdón de antemano y aún a riesgo de no volver a veros por este blog, os dejo el trailer oficial de la peli. Lo siento....

¿Exagero?. Menudo ladrillo!!!!!

Pajarito

Cuando yo nací, hace de esto ya equis años más o menos, en mi casa ya vivían mis padres, mis 3 hermanos y un pajarín que se llamaba Crispy (que en paz descanse). Crispy era un canario amarillo al que jamás oí cantar hasta que le quedaban muy pocos días de vida. Era simpático y vivía en una jaula plateada que estaba situada en la mitad del pasillo de aquella casa y que cada cierto tiempo había que limpiar en la bañera.

El pájaro en cuestión era uno más de la familia pero siempre en su jaula. No lo sentábamos a cenar con nosotros en Nochebuena, no tenía derecho a perrillos de mazapán, no venía al colegio y tampoco estaba obligado a hacer tareas domésticas como, por ejemplo, pasar el aspirador. Por todo eso, Crispy, debía sentirse un pájaro desgraciado...o al menos eso pienso desde ayer.

Y es que ayer estaba yo esperando mi turno en una agencia de viajes para negociar las futuras vacaciones de verano y como soy más cotilla que otro poco, conecté la parabólica y pude comprobar como la mujer cliente que estaba siendo atendida va y le pregunta a la señorita agente de viajes la normativa aérea para poder llevar al pájaro de vacaciones!!!.

En ese momento estábamos 3 personas dentro de la agencia y a 2 (adivinen quién) se nos quedó una cara de pasmarotes por no dar crédito a lo que estábamos escuchando. La profesionalidad de la señorita agente le hizo responder a la curiosidad de la mujer amante de los animales con toda seriedad pero, me consta, que la sorpresa que se llevó la recordará durante mucho tiempo.

Jamás pensé yo en llevar al bueno de Crispy de vacaciones y jamás pensé que nadie se llevaría al pájaro de vacaciones aunque sé yo de alguna cacatúa que vivía por la zona del parque que decidió, por su cuenta, tomarse unos días libres.

Tampoco me puedo imaginar a una familia paseando por la Quinta Avenida o subiendo a la Torre inclinada de Pisa con una jaula debajo del brazo....

Que suerte tengo

Hoy, hace apenas quince minutos, cometí un pecadillo sin importancia que hago de vez en cuando (una vez al mes como muchísimo) y me fuí a comer a una hamburguesería americana de la que no quiero dar demasiada publicidad por lo que la voy a llamar de una manera figurada Mc Ronalds y así nadie sabrá, ni por asomo, de qué establecimiento estoy hablando.

Me encontraba en el citado restaurante disfrutando del menú habitual compuesto por hamburguesa, patatas, nuggets de pollo y cocacola "sin" cuando escuché a apenas un metro de mi un sonido que entró por mi oido derecho directo al cerebro donde fué procesado con rapidez en una mezcla de sorpresa y alegría.

Y es que no me lo podía creer. Cerquita de mi asiento, a escasos centímetros de mí, allí sentada y disfrutando de un menú parecido al mío (quizás mutiplicado por 2) estaba ella y no daba crédito por tenerla tan cerca. Estaba comiendo en el mismo sitio que la Campeona del Mundo de Toser sin Tapar la Boca con la Mano!!!! . Esta chica de la que hablo ganó, concretamente, la modalidad de "Toso a 200 decibelios y dejo sordos a todos los que están a mi lado" que viene a ser la categoría estrella de esta modalidad lúdico-deportiva y de la que, en nuestra ciudad, podemos presumir de tener a toda una campeona.

Vengo muy contento por haberla conocido (la verdad es que no me atreví a pedirle un autógrafo aunque algo de ella quedó en mi chaqueta), pero más contento estoy porque nos hizo una demostración durante varias veces de porqué era la indiscutible campeona. Creo que la timidez de los allí presentes nos impidió levantarnos de nuestros asientos y romper a aplaudir a la vencedora, pero ganas, os aseguro, no nos faltaron.

Todavía no se si es un sueño pero si es así... por favor que nadie me despierte.

Arte

Dentro de las múltiples expresiones artísticas que existen, las dos que más me gustan son la música y la fotografía. En este vídeo, que encontré de manera casi casual, se combinan las dos perfectamente. Por un lado está una de las mejores canciones que se han hecho en los últimos años (para mi gusto) y por el otro una colección de preciosas fotografías en blanco y negro.

Ilustre Ciudad

Como profesional del ramo que soy, el Departamento de Investigación sobre las Patatas con Chorizo de la Universidad Canadiense de Toronto (Choricing Potatoes Dept.) me ha invitado este pasado fin de semana a una cata especializada en la localidad de Guinicio, pedanía perteneciente a la localidad burgalesa de Miranda de Ebro y que este sábado, gracias al evento, casi ha duplicado su población.

Las patatas estaban bien buenas, diga lo que diga el cocinero, y el plan de lo mejor. Una buena sobremesa tras la exquisita degustación acompañada de un gintonic de Blackwood's ( o 2) para trasladarnos en la tarde noche hacia la cercana Miranda donde seguimos disfrutando de la compañía de buenas amistades y grandes anfitriones. El domingo, tras el merecido descanso, pudimos disfrutar de un paseo matinal agradabilísimo culminado con una opípara comida en un lugar llamado Asador Miranda (creo recordar) en el que la amabilidad de sus trabajadores destacaba por encima de todo y eso que la comida estaba bien rica.

La verdad es que el anfitrionazgo que nuestros amigos mirandeses ejercen es de diez y siempre lo ha sido. No les falta detalle cada vez que nos acercamos y nos hace salir de allí en la tarde del domingo con una sonrisa en la cara y siempre pensando en lo mismo: "Ojalá no pase mucho tiempo hasta que nos volvamos a ver".

Este tipo de escapadas deberían estar reguladas por decreto ley y deberían ser obligatorias, la menos, cada dos meses que lo que se disfruta con ellas es la mejor terapia antiestrés y antitodo que una persona puede tener. ¿O no?.

Muchísimas Gracias!!!!

Por cierto: En la Autovía A-8 en dirección a Cantabria desde Asturias y nada más pasar Unquera hay un monumento misterioso de cristal y en cuyo interior cuelgan varias fotografías de caras de personas. Siempre pensé, y me consta que no soy el único, que esas personas eran víctimas de accidentes de tráfico y cada vez que pasaba por delante el respeto hacia esas fotografías me llevaba incluso a persignarme pensando en la desgracia de esas familias. Hoy descubro que ni son víctimas de tráfico ni detrás de esas caras hay historias tristes de ningún tipo sino modelos anónimos que posaron para ese proyecto denominado "Encrucijada" del cantabro Daniel Gutiérrez Adán. Y es que estas cosas son las que nos pasan a los que no entendemos el arte...

Tex

Nadie se puede imaginar lo que agradezco el calorcillo que hay hoy por las calles. Deseaba, desde hace mucho tiempo, volver a vivir esa sensación, esa luz.

Y para celebrarlo decidí hacer de nuevo una regresión al pasado y me fui a comer al TEX, restaurante mexicano gijonés (me refiero a que sirven comida mexicana y está en Gijón, no que sirva comida gijonesa y esté en México). El TEX, en mi época pseudojuvenil era una gozada de sitio.La comida me gustaba, el ambiente era agradable y normalmente era el comienzo de lo que antaño llamábamos "una buena noche" que comenzaba con la degustación de un exquisito Tequila Sunrise.

Pues bien: mejor me hubiese quedado en casa haciéndome yo las fajitas que las hago mil millones de veces mejor y creo que no exageraría si dijese que mi hija de cuatro años también las hace mejor. En el plato se notaba que había desgana y eso es un ingrediente que generalmente estropea los platos. Además de la desgana estaban unos cuenquillos de tomate que picaba mucho, picaba medio y picaba poco..pero en la teoría, porque en la realidad uno no picaba nada, el otro tampoco y el tercero menos todavía. En fin...

Y es que muchas veces el regreso al pasado es desilusionante y mejor es recordarlo con una sonrisa a intentar revivirlo de nuevo y correr el riesgo de romper esos buenos recuerdos. Que pena.

La próxima vez que quiera comida mexicana mejor me iré a la Casa de México o a La Panza.

El momento perfecto y el lugar correcto...2

Hace bastante tiempo escribí un post en el que hablaba del "momento perfecto en el lugar correcto". Post que estaba inspiado por una canción de Amaral que tengo el inmenso placer de compartir ahora con vosotros en una buenísima versión acústica.

Pero, ¿Cómo puedes ser tan perra?

Durante mucho tiempo nos estuvimos viendo pero nunca nos dijimos nada. Tu siempre tan fría, tan distante, siempre en tu lugar. Yo te miraba de reojo pero sin mediar palabra ni gesto que hiciese previsible un acercamiento hacia la normalidad de antaño.

En los últimos meses te empezaba a echar de menos aunque podía vivir sin ti perfectamente, pensaba mucho en lo que me dirías el día que me acercase a tí, pero el miedo al rechazo me hacía volverme hacia atrás en el último momento casi sin que te dieses cuenta. Muchas veces estuve a tu lado y tú ni me miraste. Hablabas a otros y yo, como si no me importase, seguía mi camino apartado de tí.

Ayer, de nuevo, te ví pero ejercías sobre mí una fuerza poderosa que me llevaba a acercarme, a decirte algo, a empezar de nuevo nuestra antigua y ya casi olvidada relación. No sabía muy bien qué decirte para que todo este tiempo que había pasado no pareciese demasiado y poder hacer como si este periodo de sequía emocional no hubiese existido.

Pero me lancé. Podría estar mucho más tiempo sin saber de tí, pero ayer decidí lanzarme y abordarte y, como jarro de agua helada, me dijiste lo que yo no quería oir. Aquello por lo que durante tanto tiempo te había ignorado y por lo que estaré mucho tiempo sin volver a mirarte.

Maldita báscula..., ¿no estarás equivocada?

Tirón de orejas

Me hago eco de una noticia publicada en un periódico local en la que se denuncia la actitud de 3 jóvenes que marcharon sin pagar una comida de 450 €uros en cierto establecimiento cuyo nombre comienza por "El llagar" y termina por "de Cabueñes", pero no voy a dar más pistas.

Resulta que los jovenzuelos y según factura publicada en la misma noticia se pidieron 8 parrilladas de marisco, además de un chuletón y regado con 3 botellas de sidra y dos de vino. A los cafés no estaban invitados.

Y con estos datos me hago una serie de reflexiones:

- ¿Dónde está ese camarero honrado y servicial que hace grande a la hostelería y que te dice que lo que pides igual es mucho y que mejor pidas un poco menos y si luego tienes hambre ya pedirás más?

- ¿Desde cuando es posible que 8 parrilladas de marisco para 3 personas sean regadas con la ridícula cantidad de 3 botellas de sidra?.

- ¿Volverías a un restaurante en el que te gastas más de 400 €uros en una comida y no son capaces de invitarte ni al café?.

Con todo esto quiero dar un pequeño tironcillo de orejas a algunos hosteleros que son incapaces de tener un detalle con sus clientes y que también son incapaces de mantener a un camarero más de 3 meses y todo por ganar un poco más de lo muchísimo que ganan ya con márgenes de beneficio superiores al cien por cien.

Es que me cabreo!!!

PD: Y los chavaletes que paguen por ello, que hay que ser más responsable en esta vida.

Los pollitos de la Feria

Nadie habrá tenido una infancia realmente completa si no tuvo en su poder uno de los ansiados pollitos amarillo chillón que vendían todos los años en la Feria de Muestras de la ciudad. Esos pollitos, que rara vez pasaban de las 48 horas de vida desde que eran adquiridos, siempre se compraban bajo la promesa de que iban a ser cuidados como auténticos marajás y que la cajita que hacía de hogar para ellos iba a ser la mas limpia del universo.

Pero no eran los pollitos lo único con lo que marchábamos de ese evento veraniego. También vendían unos aviones de corcho que el vendedor dominaba a la perfección consiguiendo lanzarlos y que estos volviesen a sus manos como halcones entrenados para el arte de la cetrería. Por desgracia, al llegar a casa, esto no ocurría y más de un avión se escapó por mi ventana sin llegar a saber nada de el nunca más.

Y qué decir de los globos brillantes con formas redondeadas que costaban un verdadero ojo de la cara y que, o bien se escapaban surcando el cielo y buscando nuevos mundos o bien llegaban a casa para deshincharse en un tiempo record y quedando reducidos a la nada.

Pero, sin duda, el mejor recuerdo que tengo yo de la feria es una filtro que se compró mi hermano mayor y que transformaba la televisión en blanco y negro que teníamos en casa en una televisión a todo color. El mecanismo mágico era bien sencillo. Había que colocar el filtro, consistente en un papel transparente de varios colores estilo celofán, delante de la pantalla y sujeto con la sevillana para que no se caiga. Se encendía la tele y "voilá": Se acababan los tonos grises para siempre. Una maravilla técnica que nos permitió disfrutar desde ese día de la policromía natural (escribiendo esto me recuerdo a Toni Rodero en su columna dominical). El truco estaba en que los colores no encajaban exactamente con la realidad: Presentadores de telediario con la cara verde, cielos amarillos, caballos naranjas, praderas azules..., pero que nos quiten lo bailao (sic).

Nunca supe lo que le cobraron a mi hermano por aquel filtro mágico, pero bien pagado estaba que lo que ahora nos reimos cada vez que lo recordamos en las reuniones familiares no tiene precio.

Años 80

Hay canciones que las oyes veces y más veces y hasta que un día no te sientas a escucharla con atención no te das cuenta de lo buenas que son. Canciones que están ahí desde hace mucho tiempo pero que hace falta que alguien te las muestre para poder disfrutarlas.

Tiendinas de hace años II

Siguiendo la estela de un post homónimo a este y publicado hace ya cuatro meses, hoy voy a recordar una serie de establecimientos comerciales gijoneses que, en mi vida, destacaron por una u otra razón y aún a riesgo que uno de mis diarios seguidores me recuerde el carácter extremadamente local de este blog. Ahí voy:

Discoteca: Era una tienda de discos situada en la calle San Bernardo que la crisis de la piratería se llevó por delante. En esta tienda, por cada compra que hacías te regalaban "bonos" para poder canjear en futuras compras. Por ejemplo: 10 bonos = 1 single. Tenían una especie de teléfonos por donde podías escuchar el disco elegido. Allí me compré yo, entre otros muchos, el single de un grupo que se llamaba Brighton 64 cuyo éxito se titulaba "La Casa de la Bomba".

Oscarín: Tienda situada en la calle Menéndez Valdés en la que podías encontrar absolutamente de todo aunque lo que siempre llamó mi atención era la jaula de grillos que tenía en el escaparate. Lo mismo comprabas un pitorro para la olla exprés que un flotador. Junto a él trabajaba, codo a codo, el doble de Gadafi.

El Machetazo: Establecimiento textil de baja calidad situado frente al anterior. Lo nombro porque nunca podré olvidar unos pantalones de franela rosácea que me compraron cuando era pequeño. Aquellos pantalones eran para nadar por casa, pero...los sigo recordando.

Fotolena: Especializada, como suponéis, en fotografía y situada en la esquina de Tomás Zarracina con la antigua Enrique Cangas tenía como costumbre exponer en sus escaparates las fotos de los acontecimientos de la ciudad (Cabalgatas de Reyes, Desfiles, Fiestas, etc.). Hoy lo sustituye una zapatería.

Botas: Grandes almacenes a la antigua usanza situados donde hoy está Zara en la calle de Los Moros y Día en la calle Begoña. De paso obligado cuando se acercaba la navidad por su enorme exposición de juguetes. No recuerdo qué otras cosas vendía porque sólo tenía ojos para la industria juguetera.

Confitería Serma: En la calle Libertad se hizo inicialmente famosa por sus tortitas con nata y caramelo y posteriormente volvió a hacerse famosa, esta vez tristemente, por aparece ahorcado su dueño en la trastienda de la misma. Desde entonces ya nada supo igual.

De nuevo pido disculpas por el localismo de este post, pero de vez en cuando uno necesita echar la vista atrás y recordar. Seguiré...

Me doy cuenta que, a veces, soy un poco pringadete y eso me pasa por no saber decir que NO a ciertas cosas. Por culpa de eso, a veces, me veo en situaciones que me dan mucha pereza pero por no pronuciar esa dichosita palabra de 2 letras me encuentro ante cosas tan inesperadas como indeseadas.

Me acuerdo, por ejemplo, hace ya unos años, cuando un amiguete se presentó en una reunión familiar con su coche recién comprado. Un coche con tracción a las cuatro ruedas que cogía velocidades inhumanas y que subía por las paredes más verticales del planeta. El hombre, como es lógico, estaba orgulloso de su adquisición y me invitó a probarlo junto a él. A mi los coches ni fú ni fá y lo mismo me da que tengan tracción a las cuatro ruedas que navegador ultrasónico de serie que te planche la ropa. Con que tenga volante y cuatro ruedas me vale, pero como no se decir que NO, allí me veo yo por los caminos más angostos de la parroquia en aquel coche con los ...... de corbata. En esos momentos mi vida pasaba por delante de mi vista recordando lo feliz que había sido hasta ese instante a la vez que buscaba el momento óptimo para abrir la puerta y lanzarme rodando como en las películas para huir de ese infierno rodante.

Cuando ya lo daba todo por perdido me dice mi amigo: "¿Quieres llevarlo tu un poco?". En ese momento vi el cielo abierto y no dudé ni un segundo en decirle que SI. Me puse a los mandos del vehículo ultraespacial y garantizo que no pasé de 50 km. por hora hasta que llegué al punto de partida tranquilamente y haciendo turismo.

Mi amigo, aquel día, se habrá reído de mí todo lo que quiso y habrá pensado lo despacio que conduzco, pero me da exactamente igual que lo mal que lo pasé sólo lo sé yo. Por suerte ya voy madurando y cada vez me cuesta menos decir NO, aunque todavía me pasan cosillas de estas.

Hoy va de pizzas

En mi afán por acercaros, de vez en cuando y a los que viven en mi ciudad, a esas cosillas que si nadie te las dice te pasan desapercibidas por el motivo que sea, hoy os voy a dar otra pequeña clave gastronómica que espero sea de vuestro agrado.

Hablo de las pizzas, pero no de pizzerías. Existe una pequeña pizzería en el barrio de La Arena que se llama Venecia (o Venezia). Está situada en la calle Ezcurdia poco antes de llegar al Parque de la Fábrica del Gas si vas desde El Molinón, al lado de La Cueva y frente al Eros (y en estos momentos la mayoría de vosotros pensáis: "Ahhh, si, ya me doy cuenta de donde es").


La gran baza de este local son las pizzas, por suerte para ellos que si no, mal íbamos. Son caseras, muy sabrosas, de masa fina y naturales. Muy fáciles de comer y lo mejor es llevarla a casa y disfrutarla allí tranquilamente con quien corresponda. En el local se puede cenar, pero, entre nosotros, no es un sitio demasiado coquetuelo y no se puede decir que el dueño sea la alegría de la huerta, aunque tampoco es nada borde. Es una persona correcta tirando a sosa y que hace bastante bien su trabajo, que en este caso es lo único que pedimos, pero no deja de ser un local algo frío. Los precios casi de chiste, porque por 7 €uros te llevas a casa una buena pizza, tanto de calidad como de cantidad. No tienen servicio a domicilio pero la espera no suele superar los diez minutos que los amenizas tomando una caña. Las variedades las típicas: Margarita, Cuatro Quesos, Romana, Calzone, etc.

Vamos, que es una alternativa a la siempre deliciosa comida rápida de McDonalds, Burguer King y las pizzas de Pizza Hut, Telepizza, Pizza Móvil, etc. y, como os dije, bastante más barata. Si un día os apetece cenar en ese plan haced la prueba. No creo que os arrepintáis.

Apadrina un asturiano

Estos rapazos de Terapia de Grupo son la madre que los parió.

Reconocimiento culinario

Dicen que uno de los mayores reconocimientos que puede tener un cocinero (hablo en masculino porque en este caso, y para variar, hablo de mi que soy paisano) es que sus invitados coman su comida con satisfacción y no dejen nada en el plato e incluso repitan.

Y doy fe de ello, que acabo de hacer un sencillísimo puré de patatas y zanahorias, pero de patatas de verdad y como bien sabéis, yo jamás pruebo la comida que cocino debido a mi quisquillosa condición de "repunantín". Como yo no la pruebo, alguien la tiene que probar y quién mejor que mi hija de cuatro años para hacerlo (al fin y al cabo ella será parte destinataria de ese puré tan poco glamouroso).

Pues bien: Se lo dí a probar y ahora me anda persiguiendo por toda la casa para que le dé más puré y para decirme que hoy quiere cenar puré y quiere cenar YA. En este punto es importante destacar que son las seis y media de la tarde y se acaba de jampar un bocata de mortadela que no lo come el obispo. Con esa respuesta saco dos conclusiones:

Conclusión 1: Estoy más que satisfecho con la respuesta que produjo el susodicho y me anima a seguir cocinando (aquí me estoy tirando un farol que para cocinar no hace falta que nada me anime).

Conclusión 2: Voy a pedirle al Baronesito Thyssen que me dé el teléfono de la clínica donde se hizo las pruebas de paternidad, porque mira que yo soy "repu" para la comida y lo bien que me salió la chiquilla en ese aspecto. Jamás recuerdo yo haber probado un puré voluntariamente y mucho menos poner cara de alegría tras hacerlo. Mi madre podría escribir un libro sobre mis caras probatorias.

Cambiando de tema pero sin salir de la cocina, el otro día, un buen amigo mío me decía que para él uno de sus mayores placeres era terminar de cocinar y que la cocina estuviese impecable de limpita. Apoyo al cien por cien esa afirmación aunque a ese placer le añadiría una copita de un buen vino tinto bien cargado de taninos que, como placer, la cocina es algo maravilloso.

Expresiones Asturianas

Hace tiempo que tengo ganas de escribir sobre la particular manera de hablar que tenemos los asturianos. No me refiero a la "llingua" ni muchísimo menos. Me refiero a las expresiones que, día a día, utilizamos y que cuando nos llega el momento de viajar o hablar con otras personas que no sean asturianas nos miran con cara de "¿Y este qué dice?". Con todo esto ocurre un curioso fenómeno y es que lejos de avergonzarnos de utilizar este tipo de expresiones nos enorgullece hacerlo, entre otras cosas, porque son nuestras.

Es por ello que os adjunto un texto que, creo, resume perfectamente estas expresiones y da las explicaciones necesarias para aquellas personas que, próximamente, se vayan a relacionar con asturianos, asturianas, etc. El texto está extraído de un grupo de Facebook que se llama ¿por qué no nos entienden a los asturianos cuando decimos "me presta"? , al que en este momento pertenecen 1492 personas y que está coordinado por Lucía (a la que no conozco personalmente) que, sospecho, es la autora del texto que reproduzco de manera exacta y sin cambiarle ni una sola coma, a continuación y en azul.

¡A ver si con estos ejemplos se enteran!No os empeñéis en buscar un sinónimo a nuestro verbo “prestar”, es una mezcla de todos estos verbos: “hacer ilusión”, “gustar”, “disfrutar”, “molar”, “agradar”….“Me prestó un montón verte en la fiesta…”

Que sepáis que , por ejemplo, “me manco” cada vez que me levanto descalza al baño y me doy con la pata de la cama en el pie.. en lugar de “me hago daño” (que nos suena pelín cursi). Y si digo, al golpearme, “me abrasé” no es que me haya incendiado el pie ¡! Si no que “me manqué muuuuchoo”, ya que si no hubiéramos dicho “me quemé”…tan sencillo…

Un “tajalápiz” (esto les hace mucha gracia) es un sacapuntas, por lo que “tajar” significa sacar punta. Lo de “estar tajado” (es estar intoxicado etílicamente.. y no creo que tenga relación con sacar punta, aunque vete tú a saber...)

En las puertas de algunos “chigres” (o sea, sidrerías) pone "emburriar" que quiere decir que empujes, y si sales “fartucu”, es que comiste mucho y estás hasta arriba. Que es lo contrario de tener “fame”, claro…Si después de “emburriar” para entrar, dejo la puerta “arrimada”, significa que la acerco pero sin cerrarla del todo.

“Ye” significa es…Algunas frases no se conciben de otra forma, como las que empiezan por “ye que…”

Un “gochu” es un cerdo y cuando queremos decir que una mujer es “ligera de cascos” también decimos que es una “gocha”, una guarruca, vaya...(por ejemplo, es vox populi lo de que los domingos por la tarde “se va a Pola a gochas” : ¡con todos mis respetos!).

Si algo no te “furrula”, es que no te funciona; y si estás “frayau” es porque curras mucho y no puedes ni con los “coyones” (cojones).

Si tienes “mozu” significa que tienes novio y les moces son "las chicas".

Si te “orbaya” encima, es que te está cayendo una lluvia fina (es decir, “el chirimiri” que se dice en Bilbao”).

Si digo “Venme a buscar a casa, me picas en el micro” No significa que “le des golpecitos al microondas” (basado en hechos reales) sino que “me llames en el telefonillo”.

Si te dicen “ese es un guaje”, es que es un crío, un chavalín…Y, por el contrario, un “paisano” es un señor mayor…(a veces , ambos puede tener un matiz un poco despectivo pero no siempre)

“Asgaya”, significa “en abundancia, a montones” : por ejemplo “hay fabes y sidra a asgaya!!”

Una “caleya” es un camino..

Si “te chisco” es que te estoy salpicando…Y si te pido una “pota”, te pido una cazuela y no lo que vomitas cuando estás “tajao” (que , insisto, no es “sacado punta”).

Si te digo que “eres faltoso”, te estoy diciendo que eres “tontín, estúpido” …o lo que es lo mismo “fato”.

Y Si te digo que eres un poco “repunante” (sin “G”) te estoy diciendo que eres “quisquilloso”…No te estoy diciendo que eres un ser “repuGnante” (con “G”).

Si te digo que mañana te invito a una “espicha” .. ¡no me mires con esa caraa..! Te estoy invitando a un “cóctel” (qué fuerte la traducción) de día donde habrá sidra y picoteo pero todo de pie, no de sentado.Pero…si te dicen que alguien “la espichó” significa que ha muerto, vamos, que ha “estirado la pata”..

“Refalfiar” significa que has disfrutar a lo loco y te has hartado, es hastiarse de algo… “Está refalfiao de todo”

Y...para terminar..."chumar"...Cuando decimos "esta noche todos a chumar!!!" no pienses nada raro...es a beber "alcohol"...por lo que "estar chumado", es bebido, alcoholizado.........tanto...que puedes acabar echando "la pota"..........

Faltan cosillas, pero no está nada mal para empezar. Seguiremos indagando.

Música de Mad Men

Que me gusta "Mad Men" es algo que a estas alturas es difícil de ocultar y me doy cuenta que cada vez que veo un capítulo tengo necesidad de escribir sobre ello. En Mad Men la música es parte importantísima de la misma y aprovecho para dejaros una versión de una canción que a mi me encanta. La versión, ya os lo digo, es un fiel reflejo del ambiente en el que se mueve la serie. Disfrutadla y, como siempre os digo, bailadla, que merece la pena.

II Edición del Premio al Peor Pincho de Tortilla del Mundo

Hace tiempo, los que me seguís, ya sabéis que el pasado diciembre conseguí probar el pincho de tortilla más malo malísimo del mundo avalado por la World Tortillery Pinching, organismo competente en la materia donde los haya, pero el pasado viernes esa marca fue superada con creces por otro que ya se antoja insuperable hasta el punto de convocar de manera inmediata el segundo certamen porque eso no había por donde cogerlo.

Es muy difícil hacer una tortilla de patata tan mala como la del pincho que me comí para empezar el fin de semana. La tortilla nadaba en aceite (abundante aceite), las patatas que la formaban estaban cocidas y mal cocidas y el sabor era similar al del corcho de una botella de "Don Moratón". Cómo sería de malo aquel minibocadillo que soy incapaz de recordar si llevaba cebolla o no, que ya es decir.

Según lo estaba comiendo no daba crédito a lo que estaba sucediendo dentro de mi boca. Era incapaz de articular una sola palabra y mis pensamientos ya estaban destinados a pensar en las terribles consecuencias que semejante ingesta podría tener para mi salud.

En fin. De todos los errores aprende uno en la vida y espero que ninguno de vosotros cometa el error que yo cometí, que ahora me cuesta levantar la cabeza y jamás podre volver a mirar a una tortilla de patata a la cara...y recuperar el estómago.

Fetén

Tarde de domingo, llueve copiosamente, una ciudad mediana y carente de actividades infantiles y con la impagable compañía de mi hija de cuatro años con una energía desbordante y que necesita ser canalizada de algún modo. De pronto a mi neurona 2 le da por recordar que esta semana se celebra en la ciudad una Feria de Teatro para Niños con lo que me agarro a esa luz como sea. Miro el programa y...bingo: A las cinco de la tarde un cuentacuentos hará lo que mejor sabe, con lo que nos plantamos allí medias hora antes dispuestos a hacer cola y a sabiendas de lo que ocurre en estos sitios si vas con el tiempo algo justo.

Nos acomodamos en la sala expectantes y aparece por la puerta de entrada un tipo de los que denominamos "raro" y todos sabemos a lo que me refiero. Una persona de unos cincuenta y pico años que no ofrece ninguna confianza y al que, a priori, jamás le confesarías nada porque tienes grandes probabilidades de ser traicionado. El tipo se sienta en una silla y con una caja al estilo de Forrest Gump sin decir una palabra y sin esbozar ni la más mínima sonrisa saca una vela, una botellita con un líquido similar a un ron añejo y otra botellita con un líquido acuoso que lanza por el escenario a modo de agua bendita (recuerdo, porque es importante, que su público son principalmente niños entre 2 y 12 años y padres de esos niños que andamos más pendientes de ellos que de el "raro"). Tras esa pequeña performance, el "raro" empieza a hablar de su infancia y de su abuela que jamás le hizo caso y nunca le contó un cuento (más alegría para la infancia) y tras 32 minutos cronometrados de reloj ya empezó a contar un cuento, que era para lo que allí estaba "raromán". Si alguien se lo pregunta, a los 10 minutos mi hija ya me vino diciendo que tenía miedo y que se quería ir y, la verdad, no me extrañaba nada. Cuando me pareció que la tomadura de pelo ya era lo suficientemente consistente nos fuimos.

Por suerte, y dentro del marco de esa Feria de Teatro nos encontramos a la salida con un pasacalles basado en el funky muy divertido y colorista y que nos hizo bailar, pasarlo bien y, sobre todo, quitarnos el mal sabor de boca de aquel individuo a los que sólo unas chicas ataviadas con gafas de pasta le reían las historias terribles que contaba, mirándonos al resto como si fuésemos incultos teatrales (cosa bastante probable, al menos por mi parte).

En fin, que al final solucionamos la tarde de domingo y que aplaudo la iniciativa de este ayuntamiento de organizar esta Feria de Teatro, pero que pena de cuentacuentos, maaadre mía....